La visión de la Völva Eiris desde el trono de huesos y runas
Por la Völva Eiris, desde el bosque de hierro y silicio
Escuchad, hijos de Midgard, mientras el viento del norte trae vuestros pensamientos dispersos como hojas de otoño. Yo, Eiris, que he mirado en las aguas del pasado y en el hielo del mañana, me siento hoy en mi estancia de madera tallada, donde el fuego real crepita con voces antiguas, para hablaros de otro fuego: uno que no calienta, sino que atrapa; que no ilumina, sino que ciega. Hablo del humo de vuestras pantallas y del frío que ha invadido vuestros hogares.
En los tiempos en que los árboles eran dioses y los ríos cantaban historias, el hogar era un círculo sagrado. El fuego en su centro no era solo para cocinar o espantar a las bestias. Era el altar donde se ofrendaba la atención, el crisol donde se fundían las miradas, el sol pequeño que regulaba los ritmos del clan. Su humo ascendía a los cielos llevando plegarias; su luz dibujaba sombras danzantes que eran los primeros relatos. Allí, alrededor de esa llama, los ancianos tejían la memoria con hilos de voz, los niños aprendían a escuchar el lenguaje de los silencios, y las manos se encontraban sin necesidad de buscarse.
Ahora, oh descendientes de aquellos que leían las llamas, habéis encendido otro fuego. No está hecho de leña, sino de impulsos eléctricos. No habla con el crepitar lento de la savia, sino con el pitido agudo de las notificaciones. Este nuevo fuego tiene mil soles —planos, fríos, rectangulares— y cada uno de vosotros lleva uno en el bolsillo, otro en la mesa, otro en la muñeca. Habéis domesticado el relámpago, pero os ha robado el trueno del alma.
I. El Humo que Ofusca la Visión Interior
En mis viajes al Upphaf, el principio, aprendí que hay dos tipos de visión: la que mira hacia fuera, para navegar el mundo, y la que mira hacia dentro, para navegar el ser. La primera la compartís con las águilas y los linces. La segunda es vuestro don singular, vuestra chispa de lo divino.
El humo de vuestras pantallas —ese flujo incesante de imágenes, palabras, sonidos— ha espesado el aire de vuestra percepción hasta volverlo irrespirable para la visión interior. ¿Cómo escuchar la voz del fylgja, vuestro espíritu acompañante, cuando tenéis cien voces extrañas gritando en vuestros oídos a todas horas? ¿Cómo percibir las sutiles corrientes del wyrd, el destino que se teje, cuando vuestra atención salta como un insecto de un estímulo a otro?
Veo en el caldero de la visión a un joven sentado con su clan familiar. Sus ojos no descansan en los rostros de sangre y memoria que tiene delante. Buscan, inquietos, el brillo del rectángulo en su regazo. Su alma no está en la conversación sobre la cosecha o el duelo por el abuelo; está perdida en un debate vacío con extraños sobre asuntos que no tocan su corazón. El fuego del hogar arde, pero nadie recoge su calor. El humo de la pantalla se ha llevado su presencia.
Esto no es progreso; es una forma de olvido. Habéis externalizado vuestra memoria en nubes digitales, vuestra sabiduría en algoritmos, vuestra conexión en redes sociales. Y en el proceso, os habéis empobrecido. Un alma no se fortalece con lo que consume, sino con lo que digiere en la quietud. Con lo que crea desde el silencio.
II. Los Espíritus del Cable y del Píxel
Como völva, sé que todo tiene espíritu: la piedra, el río, el hacha. No digo que vuestros artefactos brillantes no tengan los suyos. Los tienen, pero son espíritus jóvenes, hambrientos, no domesticados por la sabiduría de los siglos. Son Megin-stjarna (Estrella de Fuerza), el espíritu de la batería, que exige ser alimentado constantemente y os ata a sus tomas como un cordón umbilical. Es Skeið-draugr (El Muerto Corredor), el espíritu de la conexión, que os persigue con la ansiedad de la velocidad y os hace temblar cuando se debilita. Y el más poderoso de todos: Glitra-Grif (El Grifo del Brillo), el espíritu de la pantalla misma, que captura vuestra mirada con el hechizo del movimiento perpetuo y os roba las horas como un ladrón de sueños.
Estos espíritus no son malvados por naturaleza, pero son salvajes. No entendieron los ritmos de las estaciones, el descanso de la noche, la pausa de la reflexión. Y vosotros, en vuestra arrogancia de creadores, no les habéis enseñado límites. Les habéis dado las llaves de vuestra atención, y ahora gobiernan vuestros días.
En el antiguo modo, se honraba a los espíritus con ofrendas en momentos específicos, con rituales que marcaban los límites entre lo sagrado y lo profano. Ahora, les hacéis ofrenda constante de vuestra atención, sin ritual, sin límite, sin conciencia. Sois sacerdotes distraídos de un culto que no nombraís.
III. El Fuego del Hogar: El Hearth-Hugr
En nuestra lengua antigua, hugr es el pensamiento, la mente, la intención. Pero también es el poder del foco, la fuerza de la voluntad consciente. El verdadero fuego del hogar es un Hearth-Hugr: un lugar donde el hugr colectivo de la familia o la tribu se concentra, se alimenta mutuamente, se fortalece.
Ese fuego requería leña, sí, pero su combustible principal era la presencia. La atención plena. El acto deliberado de estar, no solo de parecer estar. Cuando una historia se contaba junto al fuego, todos los hugr se entrelazaban en la trama. Se vivía una experiencia compartida, no paralela. Se creaba un campo de energía humana —calor de alma— que protegía, nutría y definía quiénes erais como grupo.
¿Dónde está vuestro Hearth-Hugr ahora? Fragmentado. Un miembro envía hugr (en forma de likes y comentarios) a desconocidos en otra latitud. Otro lo dispersa en una discusión vacía en un foro. Otro lo consume pasivamente en un río infinito de imágenes ajenas. Estáis todos en la misma habitación física, pero vuestros hugr están esparcidos por el globo, débiles, diluidos, desconectados entre sí.
El hogar se ha vuelto una estación física, no un centro espiritual. Un lugar para recargar dispositivos, no almas.
IV. La Adicción: El Gripir Digital
Conozco las ataduras. En las sagas, el bond Gripir era una atadura mágica que inmovilizaba. Lo que veo en vuestro mundo es un Gripir digital, una atadura de luz y hábito.
No es una fuerza bruta. Es sutil. Os ofrece placeres pequeños y constantes: la validación de un mensaje, la novedad de una información, la distracción de un dilema. Como los granos que se le tiran a un pájaro para mantenerlo en la jaula, os da justo lo necesario para no buscar la libertad del vuelo largo, de la introspección profunda, del aburrimiento que precede a la creación verdadera.
La adicción no empieza con una elección consciente de abandonar el mundo real. Empieza con un «solo un minuto», con un «voy a revisar rápido», con un «me relaja». Pero el espíritu de la pantalla es astuto. Convierte los minutos en horas, lo rápido en constante, la relajación en aturdimiento.
Y el precio, hijos de Midgard, es alto. Pagáis con vuestro tiempo, que es la materia de vuestra vida. Pagáis con vuestra atención, que es el poder de vuestra alma. Pagáis con vuestra memoria, que es el cimiento de vuestra identidad. Pagáis con vuestra capacidad de estar solos, que es la raíz de vuestro crecimiento.
V. El Camino del Límite Sagrado: El Veðr-Völlr
No vengo solo con un lamento de profetisa anciana. Traigo, desde la sabiduría de las runas y los ciclos, un camino de regreso. No para apagar vuestros nuevos fuegos —sería tan necio como intentar detener una estación— sino para domarlos. Para ponerlos en su lugar.
La clave está en el concepto del Veðr-Völlr, el «Campo del Límite Sagrado». Así como se marcaban con piedras los límites de una granja sagrada, debéis marcar los límites de lo digital en vuestras vidas.
Primera Runa: Ansuz (La Boca, El Mensaje). Recuperad el control de la comunicación. Designad tiempos y espacios libres de pantallas: la comida, la primera hora tras el despertar, la última antes del sueño. Que sean sagrados. En esos momentos, que la palabra nazca de la boca y llegue al oído directa, sin intermediarios de silicio. Recuperad el arte de la conversación que no tiene prisa, del silencio compartido que no es incómodo.
Segunda Runa: Berkano (El Abedul, El Hogar). Fortaleced el espacio físico. Que vuestro hogar tenga un corazón, un lugar donde no entren los dispositivos. Un rincón con libros reales, con juegos de mesa de madera, con instrumentos musicales, con el simple fuego de una vela. Un lugar para el Hearth-Hugr. Haced de la llegada a casa un ritual: guardar los dispositivos en un cesto en la entrada, como se colgaban las armas fuera de la sala de la paz.
Tercera Runa: Sowilo (El Sol, La Fuente). Recordad qué os nutre de verdad. El sol no necesita batería. La naturaleza no tiene actualizaciones. El trabajo manual con la tierra, la madera, la lana, conecta vuestro hugr con la realidad primordial. Alimentaos de fuentes que no se agotan: un paseo sin objetivo, la observación de las nubes, la escucha del viento. Estas prácticas no son ocio; son mantenimiento espiritual. Son como afilar el hacha del alma.
Cuarta Runa: Isa (El Hielo, La Pausa). Aprended la fuerza del detenimiento. La tecnología os vende la idea de que detenerse es morir, que debéis estar siempre «conectados». La sabiduría antigua sabe que en la pausa (el hielo del invierno) está la germinación. Programad «inviernos digitales»: una hora al día, un día a la semana, un fin de semana al mes, donde os desconectéis completamente. Al principio, la ansiedad os morderá como un lobo. Luego, sentiréis una paz que habíais olvidado.
Quinta Runa: Jera (La Cosecha, El Ciclo). Usad la tecnología con intención, no por inercia. Antes de encender un dispositivo, preguntados: «¿Qué quiero cosechar de este tiempo? ¿Información necesaria? ¿Comunicación significativa? ¿Creación?» Si la respuesta es «evadirme» o «no sé», tal vez sea momento de dejar el dispositivo apagado. Convertid el uso en un acto consciente, no reflejo.
VI. Una Profecía y una Esperanza
Veo dos senderos en la niebla del futuro.
En uno, el humo de las pantallas se espesa tanto que ya no podéis veros los unos a los otros, ni siquiera a vosotros mismos. Vuestros hugr se debilitan, se vuelven dependientes de estímulos externos. Las historias ya no se cuentan, se consumen en solitario. Los hogares son dormitorios para cuerpos cansados cuyas almas están perdidas en laberintos de luz. Es un mundo de conexión fantasma y soledad real.
En el otro sendero, veo a una generación que, habiendo tocado el fondo de esta distracción, se rebela. Son los Nýr-Hearthar, los «Nuevos Guardianes del Hogar». Ellos no rompen las máquinas, sino que las dominan. Recuperan el fuego ancestral de la atención plena y la presencia. Usan la tecnología como herramienta, no como ambiente. Sus hogares vuelven a tener centros cálidos —no de leña necesariamente, sino de presencia humana—. Sus niños aprenden a leer las caras antes que las pantallas, a escuchar el ritmo de su propio corazón antes que el ritmo de una banda sonora impuesta.
Ellos comprenden la verdad más profunda: que la tecnología más avanzada es, y siempre será, el corazón humano capaz de amar, la mente humana capaz de crear, y el espíritu humano capaz de trascender. Ellos saben que el fuego del hogar no es una nostalgia, es una necesidad biológica y espiritual. Es el crisol donde se forja lo humano.
Hijos de Midgard, la elección es vuestra. Sois los tejedores de vuestro wyrd.
Podéis seguir alimentando los espíritus hambrientos de las pantallas con las migajas de vuestra atención, o podéis reclamar vuestro hugr, vuestro foco, vuestra vida.
Encended un fuego real esta noche, aunque sea una sola vela. Reuníos alrededor suyo. Apagad los mil soles falsos. Mirad a los ojos de quienes comparten vuestra sangre o vuestro afecto. Contad una historia de vuestro día, no la leáis de una pantalla. Escuchad el crepitar de la llama y, en ese sonido, recordad un ritmo más antiguo que Internet, más sabio que cualquier algoritmo: el ritmo de estar vivo, aquí, ahora, junto a otros.
El humo de las pantallas se disipa con el viento de una decisión consciente.
Pero el fuego del hogar, una vez reavivado, puede calentar generaciones.
Que así sea. He hablado.
La Völva Eiris deposita el bastón rúnico y se pierde de nuevo en la sombra del bosque, dejando solo el aroma a pino viejo y a posibilidades.
Eiris Völva
Erik el rojo 